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Ducruet.©.2006.
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| COMME EN AUTOMNE... | ||
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Ducruet.©.2006. |
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| Le vent connaît son métier, chasse le brouillard du matin, défait les arbres des feuilles usagées, s'installe pour de courtes journées sur l'herbe mouillée. Quand les pommes sont rentrées, que les roses dégoulinent à l'aube, une lenteur envahit toutes choses et chacun sait qu'il ne faut plus rêver car le soleil passe plus vite et plus loin, les moineaux se rapprochent des hommes, les chats font à la fenêtre de longues séances de récupération, désintéressés de l'extérieur. Tel pommier découvre ses misères, chargé de gui pour avoir trop porté de grives, lourd sous les rafales d'ouest et cramponné au sol, mais pour combien de temps? Car il suffira d'une averse de trop, d'une terre glissante où les racines lâcheront prise pour que,toutes voiles dehors, le vieux perde pied puis s'échoue sans espoir de remise à flot. "Bois de pommier, bois de rentier!..." disait-on du côté de Belleville. C'est en effet du meilleur, scié en rondins de cinquante et fendu sur place, rangé au sec un été et servi à l'automne suivant près de la cheminée. La mort des hommes ressemble à celle des arbres, indifférente aux poules et oubliée du vent. Les chats fort occupés par les songes et posés sur des coussins là où il fait chaud. | ||
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