C'est une vieille histoire qui a commencé pour des raisons que nous sommes incapables de dire. Quand la main des hommes devint habile à tout faire, qu'entre leur cerveau et leurs outils rien ne freinait plus, il est possible qu'ils voulurent se saisir des images qu'ils avaient dans la tête pour les déposer quelque part. Cette opération magique pouvait avoir lieu n'importe où mais elle n'a laissé de traces qu'au fond de certains couloirs souterrains, si enfoncés dans la roche que jamais le soleil ni la lune n'y faisaient passer le moindre rayon. Le dessin pourrait bien être né dans le noir, à la lumière de quelques brindilles et presque aux portes de l' enfer...
Les choses n'ont pas tellement changé. Il reste des femmes et des hommes qui font de leurs mains les traductrices immédiates de leur pensée et de leurs émotions. Cette disponibilité du corps au service de l'âme vient lentement, il faut des années d'aller-retour pour que de temps en temps le dessin réussisse en vitesse... Quand les mots disparaissent, qu'ils n'ont plus rien à dire sous peine de ridicule, que les doigts fermés sur un morceau de fusain ou une mine de plomb laissent passer les lignes qui arrangent l'espace, que le cerveau est dans la main et la main dans la tête, l'homme devient lui-même, l'esprit soudé à la chair. Les dessins valent toujours mieux que les discours. Il est remarquable qu'au dix-huitième siècle encore, les Jésuites s'appuyaient sur deux matières pour apprécier l'intelligence de leurs élèves : les mathématiques et le dessin. Quel aveu pour ces maîtres de la parole et de l'écriture ! ...
