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Les
empereurs de Rome avaient les pieds sur Terre et un sixième sens
de la Politique. "Je sens que je deviens dieu" dit à
la veille de sa mort Titus Vespasianus, qui remplit les caisses de l'Etat
en taxant les pissotières, sources intarissables. "Ai-je bien
joué la comédie de la vie ?..." demandait Octave Auguste
qui avait raflé l'Orient et l'Egypte de Cléopâtre,
perdu trois légions en Germanie, fondé l'Empire et engendré
des filles impossibles. "Quel artiste périt!" gémit
Néron, le poignard sur la gorge, qui avait chanté l'incendie
de Troie sur les terrasses du Palatin devant un brasier de la Ville éternelle,
livré les chrétiens aux bêtes, parcouru la Grèce
avec une cithare en char et costume d'Apollon... On
ne peut pas en dire autant de Louis XVI dont la tête roula dans
le panier des droits de l'Homme, tenu aux anses par des citoyens vertueux.
Il
y a des vies longues et courtes. Le manège tourne. On grimpe. Un
monsieur ou une jeune fille font gigoter un pompon. Si on se lève
au bon moment, on l'attrape pour gagner un tour. Faire des tours et des
tours, c'est la vie mais tous les manèges ne sont pas équipés
de pompons. La ronde présage de sa fin. Pour les enfants ce n'est
pas grave car le monsieur qui est aux commandes a le sourire. La Terre
ne fait que des tours, nous ne le savons pas depuis longtemps et la moitié
des hommes croient que le Soleil tourne autour d'eux comme la roue du
Destin. Les étoiles ont la cote depuis que des rois mages ont suivi
celle de Bethléem jusqu'à une étable. Le manège
des grandes personnes les entoure. L'enfance , l'amour et la mort y jouent
les trois temps de la valse. Le reste n'est que décor, clins d'oeil
et petits signes. C'est une valse étourdissante où les aveugles
voient des mirages, où le pompon fait curieusement gagner de la
solitude et du silence...
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| Nos
étoiles ne sont plus chamaniques, nos astrologues gravissent des
montagnes de mathématiques, traversent des mers de philosophie, entassent
des mégatonnes de livres et de disques durs... Les fruits de la connaissance
nous ont virés du paradis terrestre : nos amours sont enfants de
Caïn et nos plaisirs ne s'éloignent jamais de notre nombril.
L'histoire de nos bonheurs tient sur quelques timbres-poste. Nous sommes
abusés par nos foules, excités par nos désirs volés,
réduits à de pauvres chimères: les peuples élus,
les vertus citoyennes et les profits planétaires... Deux siècles
de progrès techniques, de chants d'amour et de liberté n'ont
empêché ni les avions de chasse, ni les tanks, chambres à
gaz et feux nucléaires ... Nous avons reconverti les armes chimiques
en produits phyto-sanitaires, nous vivons dans une soupe de molécules
cuite par des sorciers amis des banques ... nous trafiquons les gènes
et le sport... Nos innocents sont aussi dangereux que nos traîtres,
nous tournons en boucle dans un diaporama de blancs rateliers des "stars",
de vulves poilues ou dépoilées, de pines en l'air sous des
abdominaux en tablettes de chocolat... de têtes de mort dans les métros
et les médias... L'affaire est jouée, définitive :
1 pour cent de Goldman Sachs ou l'équivalent en guise de créateurs,
9 pour cent d'instruits pour comprendre les décisions et les exécuter,
90 pour cent de "consommateurs" qui marchent au sifflet des médias,
n'ont rien à comprendre et pas grand chose à faire, occupés
de cul, d'alcool et de dope... Les clones ont de grands coeurs, c'est connu,
de grands sentiments, c'est touchant... Vulnérables aux virus et
bactéries, à la merci d'un accident de laboratoire... Le laboratoire
du monde, le livre des gueules, Facebook, est déjà propriétaire
de 450.000.000 d'identités comme d'autres possèdent des vaches
en Patagonie ou des palmiers à huile chez les orang-outangs... Monsieur
" Montagne de sucre" ( Zuckerberg, ça ne s'invente pas...)
aura bientôt son milliard d'amis dans les apéros géants,
vidanges de glandes et digestions de substances illicites. Tel pourrait-être
le lendemain qui chante . L'écart des savoirs est en accélération
constante... Suit l'exponentielle obésité de la " Communication",
les marées d'images et crues de phrases creuses. L'épouvante
naîtra d'un arrêt de la machine à tourner en rond, puis
de la faim et de la soif... Nous aurons des vierges cannibales. |
